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Libros de autor

NOTICIAS

Ediciones Contrabando 
El interlocutor cruel 1
Rústica fresado con solapas
19x12; 120 págs.
ISBN: 978-84-121778-8-6
DL: V-1853-2020
16 euros

Portada Una casa lejos de casa. La escritura extranjera
Una casa lejos de casa. La escritura extranjera
Clara Obligado

¿Qué pasa cuando se deja un país? ¿Es posible asimilarse a otro? ¿Cuál es el precio que se paga por abandonar la tierra donde se nació? 

Clara Obligado narra de forma apasionante cómo vivió el exilio desde su Argentina natal a la España gris de entonces, de sintaxis áspera y resonancias extrañas. Un mismo idioma y tantas maneras de habitarlo. «Una vez me preguntaron en Madrid qué sentía frente al Quijote, y recuerdo que respondí que el Quijote era mío, y de cualquier persona que hablara en castellano. Nunca pensé que alguien pudiera tener un idioma en propiedad. Nunca pensé que podía ser extranjera en mi propio idioma». Y es precisamente en esa tensión entre adaptación y pérdida, entre asimilación y pervivencia donde surge la capacidad creadora.

Una casa lejos de casa es un libro audaz que festeja la cultura híbrida, que habla de la emigración sin aceptar los tópicos autocomplacientes y que revisa las posibilidades de ese espacio incómodo reconociendo encuentros y desencuentros.

Colección Interlocutor Cruel

Elias Canetti llamaba así al destinatario de los textos literarios que el escritor se dirige a sí mismo, no por exhibicionismo o vanidad, sino como una forma de cuestionarse, un diálogo interior con y sobre la escritura.

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Clara Obligado nació en Buenos Aires. Exilada política de la dictadura militar, desde 1976 vive en Madrid. Ha dirigido los primeros talleres de Escritura Creativa que se dictaron en España, actividad que ha desarrollado para numerosas universidades e instituciones y que realiza de manera independiente. Ha publicado novelas, cuentos y las antologías Por favor, sea breve 1 y 2 (Páginas de Espuma), señeras de la implantación de la microficción en España. Leer más

 

 


Reseñas

 



 

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Cuando no sabía ni leer ni escribir, cuando mi hermana y yo compartíamos habitación, cuando Buenos Aires era muy distinta, cuando todavía no iba al colegio de las monjas ni había decidido estudiar letras, cuando no había sufrido una dictadura ni había tenido que soportar el exilio, cuando no era escritora ni soñaba con serlo, cuando no había tenido dos hijas ni les había hablado sobre un país situado en el sur del sur, cuando no me había hecho mayor, ni había nacido mi nieto, un día tan remoto como preciso (qué borrosa y exacta es la memoria de la infancia), nos despertamos, mi hermana y yo, con una desconocida muy elegante sentada a los pies de nuestra cama.